Снова гибнут ни за что люди.
Пахнет порохом степной воздух.
Накалились добела будни,
Души павших улетают к звёздам.
Мы себе сегодня сами судьи.
Вся Вселенная обута в берцы.
Мы за Родину сражаться будем,
Если надо, даже с пулей в сердце.
Может быть нас и не вспомнят завтра,
Наши имена поглотит Лета.
Над могилами взойдёт, кудрявясь, травка,
И о ней напишут юные поэты…
