переполненные мутной взвесью,
напоминающую взгляды на мир,
мы стоим на горле у песни,
которую пели детьми.
скрученные в бараний рог,
словно стрипухи вокруг шеста -
ты или раб, или в гроб.
к сожалению, только так.
но некоторые, особо упорные,
расписываются в сумасшествии,
чтобы не стоять у песни на горле,
и поселиться посреди леса.
и пока мы дипломами землю роем,
и либо нюхаем, либо бухаем,
где-то меж сосен голые двое,
дожидаются мая.
не кляни себя, не завидуй им -
это явно последние из их шкур.
просто беги в колесе к выходным,
и не забивай башку.
