Из цикла "Город"
Он не всегда был одинок,
И не всегда он был прохожим,
Любим бывал и, между строк,
Был пьяным от любви, немногим.
Не торопился уходить,
Подолгу раздавал объятья,
И вечер теплоту дарил,
Озноб свой спрятав в складках платья.
Бежал неистово, любил,
Дарил цветы и верил в счастье,
Не мимо, рядом проходил,
Боялось возле быть ненастье.
Развенчан миф его походкой,
На стук шагов сменил азарт,
И уплывала радость лодкой,
Раздавлен стал и чуть зажат.
Упрямо скошенной надеждой
Сменился жизненный порыв,
Жизнь прокатилась перебежкой,
Жизнь уносила жизни смысл.
Теперь лишь ночь и этот город,
Зажат бетоном тяжких дум,
Спасает лабиринт заборов,
Узор из темных улиц— пут.
Так натянув до подборотка ворот,
И капюшон набросив, спрятав боль,
Шагает в одиночестве прохожий—
Деля, слагая, умножает ноль.
