Метро

Я не люблю когда,

Заставляют ждать.

Как будто тебе дают,

И тут же отбирают назад.

Что жизнь-электропоезд.

Когда и если на него опоздать,

Можно ведь совсем не родиться.

Но это ведь тоже обман.

Такой же как аромат креозота в ноздрях,

И лярва, как цапля ловко

Перешагивает через зевак.

Интересно сколько?

Сколько пролетит мгновений

За ручку с нею на рельсовый низ?

Я с удовольствием бы подсчитал.

Уродовать нечто прекрасное -

В этом есть некая страсть.

Но я не пойму, тот доходяга идёт,

Либо сношает свою правую руку?

Забавно! Он так держит дубинку,

Что выдают вместе с формой.

Вот бездомный барон на лавке,

Длиною в пять уютных гробов,

Лежит здесь уже год.

Походу, он поймал удачу за хвост,

Но мы о ней ни духом ни сном.

А мамаша с коляской,

Будто картошку везёт,

В принципе, они очень похожи.

И то, и то, для профита

Нужно сначала взрастить.

В "загробии" время идет по другому,

Чувство что едем третьи сутки.

Но только она меня видит

Со смертью на шее,

Бросает мне вызов.

Её просьба - это приказ.

Она претендует на всё!

Так повеяло гнилью

На нашем празднике жизни

И кто, ну кто если не я:

“Вам, старуха, своё не отдам.

Я отпил из чаши жизни чуть-чуть,

А вы налакались сполна -

Поэтому вам не занять никогда

Этого места!

Тебе у меня

его

не отнять!”

Весь пропитан харкотиной злобы,

Лекарство и яд, решает не доза,

А тот, кто его принимает.

Так и ненависть может трезвить.

Что делать, желаю ей упиваться.

Нет, я не человек-мизантроп,

Хотя конечно же был им.

Это было вчера, а сегодня?

Сегодня лишь едкий, ну самую малость.