·
4 мин
Слушать

Поэт

Писательством закончив путь напрасный гения,

Набравшись для иных утех ума терпения,

Спросил себя зачем потуги музы воплощать,

И плюхнулся бревном на узкую кровать.

Жена ушла, поскольку в сих трудах

Он только лишь на душу мутный страх

Себе и близким поэтично нагонял:

Читают комиксы взахлеб, он это знал,

Стихи же не читают, нет в этом уж секрета.

Зачем писать? Сия простая суть раздета

Пред алчным стоном всей земли, что денег

Просит и все мысли о бесславный берег

Разбиты напрочь в дивном сне о счастье.

Но на поверку правит лишь злосчастье:

Оно нашепчет складно музе пару строк,

А ты уж видом сыт своим, что чуть ли не пророк,

Свершающий стихами вехи человечества.

Тебе достаточно и ладного стоичества,

Чтоб суть понять сию безбедно в мысли:

Ты лишь заложник есть благочестивых "если",

Ведущих на покой талант и жажду рая - чти;

Слезами напоенный, что ль стихи прочти,

Сжирая взором мир и погребая мыслей прах.

Один в тебе достойный смысла путь - то страх

Не произмерить жизнью свой конец.

А так... поэт... ты вовсе необъятный молодец.

Ответное другого автора (под публикацией на другом ресурсе):

За городом вырос пустынный квартал

На почве болотной и зыбкой.

Там жили поэты, — и каждый встречал

Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал

Над этим печальным болотом;

Его обитатель свой день посвящал

Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,

Болтали цинично и прямо.

Под утро их рва;ло. Потом, заперши;сь,

Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,

Смотрели, как море горело.

И золотом каждой прохожей косы

Пленялись со знанием дела.

Разнежась, мечтали о веке златом,

Ругали издателей дружно.

И плакали горько над малым цветком,

Над маленькой тучкой жемчужной…

Так жили поэты. Читатель и друг!

Ты думаешь, может быть, — хуже

Твоих ежедневных бессильных потуг,

Твоей обывательской лужи?

Нет, милый читатель, мой критик слепой!

По крайности, есть у поэта

И ко;сы, и тучки, и век золотой,

Тебе ж недоступно всё это!..

Ты будешь доволен собой и женой,

Своей конституцией куцой,

А вот у поэта — всемирный запой,

И мало ему конституций!

Пускай я умру под забором, как пёс,

Пусть жизнь меня в землю втоптала, —

Я верю: то Бог меня снегом занёс,

То вьюга меня целовала!

Ответ Жалоба | Бан | Удалить

И далее - ответно - так:

--

Удачная мысль обрела свой порог

До дому дойдя расписного: там двери

И ставни, углы - всё в цветок

Закручено взмахом натруженной длани,

Что кисть еще с детства умея держать,

Ломала меж пальцев этюды.

И образа ветхого муза как мать

Терпела той длани причуды.

А длань рисовала и было светло

Очам, что глядели шедевры...

Вот дом - весь побелен, и только стекло,

Что в окнах - узорчато кажет нам шторы.

Опять этот с дланью наступит на дом

И будет внедрять в углы ветки.

Он роспись свою различает с трудом,

А все его трудности ветхи.

Но трудности ли? Он трудяга судьбы,

Он мажет по мыслям шедевром.

Лишь там где-то в роще пытают дубы

Листву свою праведным ветром;

И дико молчат, и колотят ветвями

В мир, что беспечно бессилен.

Искусство останется вечно - и с нами;

Лишь слог об искусстве наивен.

""Когда напивались, то в дружбе клялись,

Болтали цинично и прямо.

Под утро рвало их. Потом, заперши;сь,

Работали тупо и рьяно.""

""Нет, милый читатель, мой критик слепой!

По крайности, есть у поэта

И ко;сы, и тучки, и век золотой,

Тебе ж недоступно всё это!..""

Тебе ж недоступно всЕ это.

Вот длань выписует из ""ё"" завитки,

Ей нравятся точки над буквой.

И мысли как нежные в роспись цветки

Слоняются всласть, озабочась судьбой

Словесного слога... слогального слова...

Дом разума - суть; роспись в дым - не искусство.

Пробелы забудут иль Ё-поналепят и снова

Сгрызает читателя странное чувство,

Что мысли дошли до порога укромно

И можно уж всласть почивать.

Но - нет: все ж приходится деланно скромно

Дланеблаженные тексты читать.

На критику не обижается пахарь;

Поэт истый проймет ей себя и взметнет

Головы неудержную мощь, смысла знахарь,

В котором искусство мечтать не умрет.

0
0
220
Подарок

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Пальчик дорогой
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.