Дождь

Так осторожно, будто боясь чего-то,
Дождь стучал по окнам и крышам.
Она, наверное вспомнив кого-то,
Тихо плачет, чтоб никто ее не услышал.
Она привыкла быть сильной, быть стойкой,
Мир ее другой и не знает.
Она спрятала чувства за книжной стопкой.
В ней желание жить угасает.
Ей тридцать семь, она до сих пор одна.
За что ее невзлюбили люди?
Упорна?Спокойна?Чрезмерно умна?
Ответ никогда ей известен не будет.
Она до скончания жизни своей
Будет карать себя, даже не зная за что.
С книгами вместе ей жить веселей,
Но сама по ночам будет думать: "Нет, это не то,
Что я ждала от жизни, прожить бы ее быстрей"