Художник

Серый мир за окном.

Краски вытер усталый художник,

По холсту городскому текли они медленно вниз.

Летних дней полотном

Любовался сезонов заложник.

Наступила пора приниматься за новый эскиз.

Над мольбертом склонясь,

Легкомысленный мастер пейзажей

Белым снегом засыпет остатки унылых дождей.

В тишине помолясь,

Разведёт разноцветных гуашей,

На морозном холсте нарисует пятно порыжей.

От неловкой руки

Разлетятся зелёные брызги,

Изумрудными почками лягут на тонких ветвях.

Лёгкой кисти мазки

Превратят их в кленовые листья.

Зашуршат дерева, на весенних качаясь ветрах.

И листве в унисон,

Словно музыке вторя чудесной,

Разукрасятся травы бутонами нежных богинь...

Подведёт горизонт

Между морем земным и небесным -

Стаи птиц полетят в бесконечно лазурную синь.

Ярких красок поэт

Над картиной потрудится славно,

Но нещадное время на месте стоять не даёт.

Не спуская манжет,

Он пожухлое смоет исправно

И над новым шедевром работу сначала начнёт.

За трудами его

Год за годом мы все наблюдаем,

Не ценя скоротечность, порой. Но дожив до седин,

Перед мокрым окном

В нашей памяти перелистаем

Галерею утраченных веком бесценных картин.