Мне сегодня приснился сон.
Человек, который ушел,
К нам отпущен немного пожить,
Дописать, допеть, долюбить.
Почему-то он молодой,
Почему-то он вместе со мной.
Он не знает, что время идет,
И не знает, что снова умрет.
Он смотрит в мои глаза
И плакать никак нельзя,
Нельзя, чтобы он узнал,
Что однажды уже умирал.
«От стихов твоих больно душе,
Там, как кровью – любовь и смерть»
Он еще к похвалам не привык,
Ведь он жив еще в этот миг.
Радостно он удивлен,
И мучительно тянется сон.
Воскресенья не будет опять,
Я не в силах его потерять…
