Мир - как потертая страница,
Читателей незаурядных, день за днём,
Переворачивая и вглядываясь в лица,
Вдруг удивляешься узнав себя в одном.
Всё может быть. Он тайнами окутан...
Из века в век, то наяву, то в забытье,
Ничем не примечательный роман, скорее пресловутый,
Мир произносим, а отдаемся суете.
Так каждый миг, вдруг, загораются и гаснут,
Мгновенья нас связующих границ,
И этот мир потёртый видно не напрасно,
На нас похожих, вновь, подбрасывает лиц.
© Copyright: Дмитрий Штурман
