родные люди

меня полосило, на мне оставались раны,

кровь капала с пальцев осенним немым дождем.

и всё мне казалось, что жить ещё слишком рано,

и всё мне казалось, что небо горит огнём.

и думалось мне, будто сердце терзали звери,

и чудилось — я виноват или злые будни.

а всё было проще, но я, как дурак, не верил,

что это мне в спину стреляли родные люди.