Художник

Проходит день, неделя, месяц.
Так однотонно, словно белый лист.
И почему на нем нет красок?
И что же ты, художник, так резко приуныл?
Не уж то, стало тебе скучно?

Пройдёт ещё неделя, месяц.
Все так же однотонно, словно белый лист.
Ведь не берёшь, ты в руки краски.
Засохли кисти у тебя,
Застыли все цветные краски.
И вдохновение пропало у тебя.

В чем же дело, любимый мой художник?
Не уж то, надоело рисовать?
Ну и что, что надоели краски?
Возьми тогда ты карандаш.
Что значит нету вдохновения?
Прошу, ты только лишь начни.
Ведь белый лист бывает страшен,
Особенно когда так пролетают дни.