Не числа Фибоначчи

Число седьмое так любил,
Двенадцать стало роковым.
Семь месяцев спустя у моря суши попросил,
Двенадцать раз он вдохновеньем был моим.
За номером без счастья, монолог без адресата,
Рубеж семидесяти стихов фатально позади,
Их много, слов, в которых виновата,
И много было по любви.

Откуда всё пришло, туда всё и уходит,
Потонет в море крик души.
Теперь пишу тому, кто точно слышит:
Господь, мужские слезы мне прости.