Бродский, Ахматова, Гумилёв-
Мои кумиры, ушедшие.
Сколько зачитано ваших стихов,
Вся молодость в них прошедшая.
Могли ли подумать об этом вы,
Писавшие на истерике.
Что в следующем веке, другие мы,
Поклонимся вашей̆ лирики.
Может, где-нибудь среди нас,
Ходит сейчас Есенин.
Признаний сегодня не ждёт он от вас,
Он пишет для поколений.
Мне хочется верить, что неистребим,
В русских огонь писателей̆.
Продолжится временная нить,
Талантов и почитателей̆.
