Суета

И в суете безумных дней,

Он слепо следовал за ней.

За ней, мечтой, одной,

Своей.

Он мог бы все ей отдавать,

Все то, что даже не принять.

И не цветы, слова,

Улыбки.

А ноты той весенней

Скрипки.

Он в каждой женщине

Своей

Искал черты ее походки.

Не находил, ни у одной,

Присущей только ей

Уловки.

И каждой ночью,

Что была как явь.

Ему она являлась в снах.

Все той же глубиной,

Его сражая,

Дарила то,

О чем не раз твердил :

Мечтаю.

В безумных днях он шел

За ней.

За той, одной,

Что только в мыслях называл

Своей.