В чертогах грязных стен и серого бетона,
В прокуренных дворах, и ржавчиной скрипя,
Мы безучастно тонем год за годом,
Пеняя на страну, и не начав с себя.
Народу не понять, что власть - не антитеза.
А несколько волков - лишь отраженье стаи.
Пусть даже слову их придали больший вес,
Отличны по нутру они не стали.
Легко скулить под «гнёт буржуазии»!
Не сеяв косточки, найти порок в вине.
И начитавшись второсортной дистопии,
Искать романтику в распаде и дерьме.
За выражение себя - забить камнями,
Невежеству чужда нескрытая натура.
И плюнуть под ноги, покрыв потоком брани,
Претенциозно объяснив: «Своя культура!».
И громоздится под развевающийся флаг
Неповторимый наш и дивный урбанизм:
Где под церковным золотом безжизненный барак,
Где вся страна - большой анахронизм.
