Осень. Дни становятся короче холодней. Солнце, то самое солнце, что весной так радовало нас, а летом так утомляло, греет все меньше и меньше. Холода еще не наступили, но и тепла уже нет - межсезонье.
Я люблю осень. Она навевает грусть, а вместе с ней и лирическое настроение. Образ засыпающей, умирающей природы тревожит что-то во мне, заставляет задуматься. Задуматься о бренности этой жизни, о грядущей смерти, о нетленности души. В такие дни мне хочется броситься на колени и молить Бога об отпущении грехов. Но вместо этого я беру в руки карандаш, блокнот, и мои молитвы превращаются в печальные стихи.
За окном накрапывает дождь. Ему не известны печаль, терзания, сомнения, как не известны они облакам, солнцу, деревьям. Хотя нет, деревьям, наверно, они известны. Уж не поэтому ли они так печально шелестят мокрою листвою на ветру, так жмутся друг к другу, стараясь укрыться от холода. Может быть, неспроста они тянут к небу свои узловатые руки-ветви? Наверно, они пытаются что-то сказать небу, сказать Богу. И шелест листьев - это их молитва. Их стихи!
Да, Вдруг понимаю я, вот оно - общение с Богом!
