Мне бы играть попсу,
Спел бы, как гол и пуст,
Как свою боль несу
Через Везувий чувств.
Как трудно уходить.
Слёзных «соплей» вагон.
Знаешь, ответ один:
«Всё отпускай легко!»
Пишешь: «Нашла твой зонт».
Может, без миража?
Так ли нам нужен он?
Стоит ли заезжать?
Что нам принадлежит?
В сущности, ничего.
Надо ли нам, скажи,
Из полыньи в огонь…
Вместе с морским песком,
С чушью на трёх листах,
С танцами босиком
Ты этот зонт оставь.
Но себе хрен соврёшь,
Выискал дурака!
Нет… не легко, но всё ж
Главное отпускать.
Надо бы отпускать…
