Один брошенный всеми художник,
Старый дом и один только холст
Бесполезное море прохожих ,
А объятия дарил только дождь ,
Сотни рук и десятки знакомых
Коих память стирает на раз,
Он искал глаза тех , кто не может
Вылить чувства в сей жизненный таз,
По бульварам
И старым аллеям
Он искал и однажды нашёл
Глаза той, что стирает всё время,
Что потратил он здесь без неё ,
Он писал её душу ночами,
Пачкал кровью измазанный холст,
Искал тонкие нити тех красок
Что на небе во сне он нашёл ,
Ночь не шла ,
Ночь одна лишь осталась
Дни неслись мимо прочь ,
Он летал
И держа крепка за руку память
Он лицо своей жизни писал.
