*2

Один брошенный всеми художник,

Старый дом и один только холст

Бесполезное море прохожих ,

А объятия дарил только дождь ,

Сотни рук и десятки знакомых

Коих память стирает на раз,

Он искал глаза тех , кто не может

Вылить чувства в сей жизненный таз,

По бульварам

И старым аллеям

Он искал и однажды нашёл

Глаза той, что стирает всё время,

Что потратил он здесь без неё ,

Он писал её душу ночами,

Пачкал кровью измазанный холст,

Искал тонкие нити тех красок

Что на небе во сне он нашёл ,

Ночь не шла ,

Ночь одна лишь осталась

Дни неслись мимо прочь ,

Он летал

И держа крепка за руку память

Он лицо своей жизни писал.