Он обычный и невзрачный с виду, и не всем дано его найти – там, где геометрия Евклида врёт про параллельные пути. В небыли и были перекрестье распахнул во все миры глаза, спрятавшись во времени и месте, он – Несуществующий Вокзал.
Осень отпечатки оставляет на асфальте, лицах и в душе. Если одиночество стреляет метко в очевидную мишень, город равнодушием напичкан, холодно, домой никто не ждёт, то садись в любую электричку в поисках удачи – и вперёд. Если стрелку рельсов переключит отвечающий за волшебство, разглядишь за странной серой тучей призрачные контуры его – чёрного старинного Вокзала. Двери открывай и заходи. Если хочешь повернуть назад, то знай – обратно нет уже пути.
Вроде был когда-то чьим-то сном он, предрассветный морок и мирок: он – не дом, скорей – антоним дома, старт пока не пройденных дорог и архив незаданных вопросов, пристань одиночек и бродяг… Если страхи глупые отбросив, в неизвестность сделав первый шаг, ты, возможно, даже не поймёшь, но выберешь свою дорогу сам, то Вокзал – волшебный твой помощник – проведёт навстречу чудесам через рельсы всевозможных «если», поездов чужих прощальный свист, через мысль: в этом новом рейсе ты – не пассажир, а машинист.
Осень. Дождь за окнами залил всё, и поют ветра осенний гимн.
А Вокзал, естественно, приснился.
Вспомнишь сон – рассказывай другим.
