Порой навалится тоска
Мешком на душу.
Как тонна мокрого песка.
Настрой нарушен.
Охота пить, охота выть
И лезть на стену,
Ругаться матом и чудить
И непременно
Бежать куда-то ото всех,
Покинуть город.
Но вызывает вскоре смех
Душевный холод.
Хватает силы у тоски
Минут на двадцать.
Ослабли ржавые тиски.
Я ей ответил по мужски:
- Пора прощаться.
