ааааааааах если бы, друзья, вы только знали:
За сколько строки нынче о великом продают.
У того самого полно названий, званий,
А я зову как встарь любовию свою.
А что стесняться. Это ж просто чувства,
Которые проклюнулись цветами по весне.
Скрывать внутри их - целое искусство.
Пусть заметает прожитое снег.
Связало прочно нас ноябрьской хурмой,
Но я не верю в физику и химию.
Пишу тебе роман, спонтанное письмо.
Пишу стихи. Естественное, плохие.
Пишу мазками, не используя палитру,
Тебя как образ утра, томный вечер.
Текли слезой по бурой шубе Ипполита
Грусть расставаний, радость встречи.
Я сам придумал плечи, шёлк нарядов
И сфетофорный стоп брусничных щёк.
Придумал Афродиту и Наяду
И всё хотел ещё,
Ещё,
Ещё...
Пустой сосуд, антоним слова счастье.
Десяток лет - и с сединою на висках.
Скитается по миру вечно часть меня.
Ах, моя Эль, прости за то, что не искал.
