Зима проста, глуха и беспардонна.
Мне не везет обыкновенно с ней,
вот и сейчас я обитаю дома,
но не со зла, а потому, что снег
запеленал все выходы и входы,
замуровал всех намертво – и мне
на белизне в открытом файле ворда
осталось строгим символом темнеть;
вот и стою. Стою столбом застывшим,
покуда и меня не заметет,
растерянною литерою книжной
среди разверстых векторных широт…
А те, кто там, за этой толщей снега –
эй, те, кто там, я выбиваю код,
стучу морзянкой, путано и нервно,
пишу посланья в будущий свой год:
и никого – в недвижном ватном мире,
и никого - на сотни верст кругом –
возможно, только тролли сетевые
и прочий виртуальный пантеон;
модели, инстаграммовские боги,
астрологи, творящие прогноз,
да может статься, невидимка-блоггер
в полночном озареньи пишет пост.
Но это все – мои предположенья,
вполне возможно, что и троллей нет,
и я одна, и в круговом движенье
роится снег, а дом мой – как макет,
как украшенье в сувенирном шаре,
в метельных вихрях суетной крупы,
и даже утро здесь не наступает,
который век не может наступить.
