Баллада об одиноком полковнике

Осенний дождь скребет по крыше,

Сто лет, как кончилась война,

Полковник стар и плохо слышит,

Сто лет никто ему не пишет,

Весь мир забил на полкана.

В его пустынную обитель

Забыл дорогу почтальон,

Тоскует отставной воитель,

Проеден молью старый китель,

Застыло время как бульон.

Пасутся мирные народы,

К зиме нагуливая вес,

Их сон не бередят походы,

И боевые эпизоды

Не вызывают интерес.

Он стал несносным невропатом,

Он ненавидит белый свет

Полковник наш — рожденный хватом,

Свинцом крещеный и булатом,

Носитель гордых эполет.

Лишь нрав по-прежнему не кроток,

И под штандартом полковым

Он в семь ноль ноль — в привычках четок —

Все шесть своих законных соток

Обходит шагом строевым.

И на совете ветеранов —

Семьи и общества тиранов —

В котором речь держать привык,

Соседей костерит, баранов,

Ленивый мыслящий шашлык.

Вотще полковничьи старанья,

Необорима суть баранья

Вся сила мира — в курдюке,

Так успокойся же, полковник,

Меч перекуй свой на половник,

Пока хоть этот по руке.