Человека не любят выборочно,
По частям, по кусочкам, по долькам
Это все неправда, все призрачно,
Я люблю в тебе правду.. и только
Сказкой было детство волшебное,
Нам казалось, что есть отдельно
Абсолютное, доброе, верное,
А другое живет параллельно.
Но приходится рано иль поздно
Полюбить то, что правда живо,
То, что так бесполезно борется,
Что дается тебе с надрывом.
То, что часто выходит в творчество,
То, что нас создает непохожими.
С диким холодом и одиночеством,
Достается любимое сложное...
Мне досталось лишь неуловимое,
Кто бы мог это точно сказать...
Все привычки твои, вся мимика
И желание быть под стать...
Я не знаю, как справиться с памятью,
Как себе все так объяснить,
Что физически есть только памятник,
Только в записи голос звучит.
