Нет ничего, будто не было четверти века. Небо всё то же с балкона - синь да барашки. Ты всё такая же часть у реки и у снега, и у всего, что поныне считается важным. Как полоскала у берега тёмная тина, не отпуская на чистую светлую воду.., помнишь, кого называла закатами милым, кто приводил к незнакомому тайному броду. Нет никого да уже и болеть отпустило, высохло, словно чабрец, травяным ароматом где - то рассыпалось, вроде бы как и не было. Письма приходят умершим давно адресатам. Нет ничего, пусть окрашены заново стены,- так же во сне принимает иная реальность - этот оттенок девичьей наполненной вены, глянец, в котором до времени скрыта фатальность. Ты всё такая же часть необъятного мира, всей глубины его, лестниц у старого дома. Небо всё то же с балкона - плывущие крылья.
Прошлое - то, что в тебе
навсегда
невесомо.
