Больные собирают окурки,
Врачи с важным видом спорят,
Жизнь идёт своим ходом в дурке,
В общем шуме не видно горя,
Ни с кем бы не столкнуться плечом,
Я опять прижимаюсь к стене,
Не понимаю уже ничё,
Я врач или пациент.
Жизнь крутится как юла,
Иногда срываясь на лай,
Чтоб нестись эхом по коридору.
Они опять смотрят косо,
Но я избегаю вопросов
И ненужных уже разговоров.
02.18
