это же так просто, чёрт его побери,
быть собой и творить для себя других.
когда уже март, и прошли трехклятые декабри,
и можно ходить в футболке и кофте, солнце
ты же можешь быть таким весенним, счастливым, простым,
писать мне письма почерком ровным, маркером золотым...
и я уверена, что мы друг друга на раз простим,
только это уже игра, а мы её марафонцы.
солнце, помнишь, ты укрывал меня пледом?
и к этому сразу вспоминается остальное лето,
и то, как осенью мы покупали на поезд билеты...
это был мой вчерашний ужасный сон.
я пишу стихи, пытаясь до тебя хоть как-нибудь достучаться,
бессмысленно даже творить, пытаться, стараться,
пока ты не научишься со своим эго до нас спускаться
можешь и не доказывать, что не влюблён.
солнце, разбуди меня или разубеди, что оно- сон
глупый
глупенький
сон
