облака царапают небо серым дождём,
птицы летят куда-то — главно, подальше,
они не выдерживают гадости, злости и фальши
и мы не потерпим. но подождём.
давай будем пить вино, молоко и кровь,
за окном вся краска — только рябина,
горькая, жжётся, на вкус — тоска и резина,
лужи текут, через них протекает любовь.
она течёт через жизнь: внутри, по венам,
гоняет кровь, заставит вставать по утрам,
что бы ты не читал — кама сутру или коран,
в каждом слове она — за столом, под пледом...
ни ты, ни я без любви — ничто,
без неё есть только зима и тоска.
не упусти: рябина цветёт и она близка,
если бог — не любовь, то что?
