Бог знает все в миру слова,
но он к стихам не тянет руки—
и внемлет божья голова
нетленным песням вечной скуки;
поэзию придумал Сатана,
а грусть ползет по лику космо-старца,
ведь только нам фривольностью дана
способность словом упиваться.
Восславьте чёрта лишь на миг:
он дал нам пойло похлеще,
чем мог нам дать любой парник,
и влил в нутро сердечных трещин;
восславьте чёрта лишь на миг:
как уголь, черными руками
он новый Вавилон воздвиг,
где языком мы стали сами,
а башня—альманах стихов,
несущий нас сквозь небо к Богу,
чтоб на ковре из облаков
он осознал, что люди могут,
забавой Дьявола вооружив язык,
возвыситься, как он, над миром!
Признай, Господь, поэт велик:
ты создал звук...
но он-то—лира.
