Я никогда не видела войны…
И говорить о ней, наверное, не смею.
Ни выстрелов, ни стонов тишины –
Всё это представлять я не умею.
Но знаю: глаза у войны слепые.
И в них отражается каждого боль.
Девчонки, погибшей в сороковые,
Солдата, не пришедшего домой.
Я вижу в них сражений воздух,
Лицо ребёнка, умытое слезой,
Потухшие с её приходом звёзды,
Героя, с неизвестной всем судьбой.
А в голосе, мёртво-пугающем,
Я слышу молчание плит.
Стоны матери, отчаянно желающей,
Чтобы сын её не был убит.
Голос войны - выстрел в танковом поле,
Где сорок третий бинтует раны.
Здесь каждый лишь тем доволен,
Что дышит. Пусть и войны туманом.
Её волосы, длиною в жизнь солдата,
Окрашенные пеплом и золой,
Запутаны. И пахнут мятой,
Притоптанною вражеской ногой.
Те, кто пишут историю заново,
Вряд ли будут потом прощены.
Все никак не понимают главного:
Никогда они не видели войны…
