Пути

Табор уходит в небо.

Птицы летят на юг.

Дворник сложил паллеты,

Матом покрыв свой труд.

Он не уходит в небо,

И не бежит от смены

Месяцев и погоды.

Часто напиток пенный

Пьёт в закутке законном.

Счастье — попутчик редкий

Жизни его. Устал он.

Юность свернул салфеткой,

Брошенной в пыль вокзала.

Зрелость — прожёг окурком,

Совесть — обезбилетил…

В редких его поступках

Пьяный гуляет ветер,

Листья дворам кидая.

Дворник не любит стаи:

Птицам грозит лопатой,

Гонит из парка табор,

В небо смотря с досадой…