Нет ни войны, ни любимой, ни
моря, чтобы писать о них.
Если подумать, то вечер есть
вечер. Нечего в это лезть.
Не из метафоры ужин. Но,
вижу, бросив кусок в окно,
как чудеса остаются псам.
Даже свет зажигаю сам
вечером. Лучшее время ли
музу вытащить из петли?
Или быстрее - сойти с ума,
что тождественно, раз зима.
Утром все то же, лишь свет - ничей.
С двух сторон от одних ночей
разница редко бывает столь
явной, сколь у иных с крестов.
Вряд ли покинувшим темноту
тесно, так, как в мешке коту -
время не шелк - ибо может течь
здесь, ничем не касаясь плеч.
То есть, сюрпризов не будет. Нет
смысла в чёрканьи на стене
в доме, а к вечеру я внесу
с улиц - максимум - колбасу,
с рифмой имеющую не так
много, в свой холостой бардак,
где, пусть не "бога на небесах",
но Эвтерпу в своих трусах
встречу, а в без году тридцать лет
что ей скажешь среди котлет...
