Ветер рвется из рук шелковым платком…
Город весь нараспашку, будто с тобой знаком.
А ты - стоишь ненужным таким мазком
На всех его вычерченных проспектах и площадях.
Никого не щадили.
И тебя, усталую, не пощадят.
Облака бельем сохнут в сетках из проводов,
Воздух пей из «колодцев». Дыши водой.
Изучи все оттенки желтого - от и до.
И не смей рассчитывать на внимание.
Скоро утро - мосты разевают пасть -
Редкий случай – ты хочешь в нее попасть…
Заразиться, поймать пресловутую их напасть,
Вывозимую каждым в левом нагрудном кармане…
Трехсотлетнею вечностью из купе вынимая,
Город примет тебя в объятья гранитных рук -
Сомелье, физик-ядерщик и хирург -
Он низложит тебя, разложит, распотрошит.
Будешь сложен по-новому, крепче сшит.
В говоряще-шипящей его тиши
Вдруг услышишь с берега –
«..Не смеши.
Побросай пожитки свои, гроши…
Возвращайся. Я жду тебя. Поспеши.
Возвращайся. Пиши...»
Поезд вяло везет тебя, бледную, поутру
В эту родную, уездную, любимейшую дыру.
И вагон, будто сон, отпустит.
It’s not true…
Кому я вру?
Город твой с фотографий, экранов манит.
Что-то колется
в левом
нагрудном
кармане…
«Так и будет.
Я все решу.
А пока – пишу…»
