Рассвет встречая перед сном,
проживши ночь очередную
за книгой, я вхожу в густую
забвенья тьму. В земном
покоя благость неизвестна;
мир форм - болезненная бездна.
В краях болот, туманов, хлада
моя, хоть дольняя, отрада.
Вдали от юга, пальм, вдали
от жара солнечного света,
живу без грёз покинуть эту
юдоль дождей, сырой земли.
Бессилье уст моих и связок
даёт немую речь. И вязок
в главе мыслительный поток,
и сон даёт ещё один глоток.
Но снова возвращаясь в мир,
я прихожу в оцепененье,
тяжёлых атомов давленье
в душе буравит сотни дыр.
Стих возникает за пером,
и совершает в мозге взлом
закоренелой боли и обид,
кроша накопленный гранит.
Дождь рассекает кислород
и небо обнимает полумраком
леса вдали. Перед закатом
смотрю в окно: потоки вод
несёт по тёмной мостовой.
Но я не часть сего - изгой.
И стук дождя, внедряясь в слух,
выводит из упадка дух.
13.06.20
