На чердаке заброшенного дома
живет обычный одинокий Дух.
И зажигая свечку средь потёмок,
свое старьё открыживает вслух.
Он бережет поношенные вещи,
которые носил, живя в миру...
Заклеивает неизбежность трещин
и штопает нелепую дыру...
Дух... прикасаясь с тленным раритетам,
становится счастливым и живым.
И вытирая слезы о манжеты,
пролистывает то, что было с ним.
Он знает место каждой мудрой книги,
не стряхивая многослойность дней,
А изучив все тонкости религий,
давно решил, что Жизни... нет ценней.
*********
Ведь ты когда-то был мальчишкой
И ползал без штанов под стол...
Загнутый угол в старой книжке
Напомнил, как ты жизнь прошёл.
ПрожИты важные абзацы,
Сюжет исполнен досконально,
Рельефы старого матраса -
Об одиночестве фатальном.
Укрыты пылью полки книжек...
Ты так давно их проиграл.
Нет молодости и интрижек
И аритмичен коленвал.
Пересушило душу с кожей
Ветрами прошлых перемен.
Фактура стала непригожей,
Понизился теплообмен.
Разрез видавших глаз укрылся
Седою порослью бровей
И пульс так четко отразился
На венах опытных кистей.
Старался захлебнуть природы
И с кем-нибудь поговорить.
Всю хворь отправил в непогоду,
Мечтая... просто смертным быть.
