Утро

Проступает мазками вновь неразбавленный день

грубым слоем, становясь картиной Ван Гога.

и глазами - окнами, отражающихся людей...

сыплется зёрнами утро из чистых ладоней бога.

сквозь прорехи деревьев скользит оранжевый луч

извиваясь в дрожащих пальцах уютным змеем

этот утренний холод прячется в каждом углу

и звенит отголоском в ушах тянущимся клеем

снисходительно-шёлково склеены облака

липкий голос встающего города тает в небе...

это новое утро рвётся, как будто ткань

нерождённой картины, осыпаясь на твёрдый щебень.