Слишком много людей.
Вот и осень — не пишется в слог.
(Если честно, видала в гробу я такую осень.)
Постоянство идей наполняет страницами блог,
И пощады у ветра деревья уставшие просят.
Слышу ропот толпы —
Это гул недовольства и страха.
Жёлтых листьев волна всё шуршит под её каблуками.
Эти люди глупы и не видят ни мата, ни шаха,
И давно уже в ад дверь открыли своими руками.
Пусть же солнце цветёт,
Пусть обманывать будет и впредь.
Есть же в осени тот, кто от правды вовек не устанет.
Ветра рыжего гнёт и травы увядающей медь —
Вновь наводит на мысли о смерти пугающий танец.
Остаются пусты
И страницы, и головы к ночи.
Поскорее домой — прочь от золота, толп, завываний...
Эти люди чисты от раздумий о судьбах порочных.
(Если честно, видала в гробу я таких созданий.)
Краснорукий злодей
Дарит осень, где нет красоты,
В ней лишь ржавчина, холод, пустые шаги без предела...
Слишком много людей
там, где нужен один только ты.
Только ты
далеко,
и до осени нет тебе дела.
