Поэт должен быть без чувств,
Лишь пропитанный кабаками
И потухшей любовью.
У поэта нет сердца,
Лишь механизм что давно просит смазки ,
Чтобы спокойно дожить и не скрепеть.
Поэт умирает в миг,
Когда с ним флиртуют,
Но он почему-то постоянно один.
Вам осмелено кричать что поэты бабники и пьяницы ?
Но кто поэтов сделал тем, кем сейчас Я сам являюсь?
Пропадать в кабаках
Лишь утешить свою душу,
Что завтра будет намного лучше .
Но рука дает толчок и снова я хмельной и на живого не похож.
А может суждено,
Скитаться мне, пить вино и учить вас жить,
Хотя сам того не понимаю, зачем я здесь.
Вы все так прекрасны,
Так вольны на слова,
Но перед тем, от кого взгляд уводите робко
Не можете и связать пару слов.
Мне до тоски с гордым одиночеством осталось пару шагов,
И всё, меня можно не помнить.
Моё большое Я,
Вдруг стало беспощоным и понелепости детским.
Слышал что у поэтов каменное сердце ,
Тогда извините,
В сторонку подвинтесь ,
У меня его просто нет.
У меня в голове строки, метафоры,
У меня в голове тонны воспоминаний,
У меня в голове твой образ рисуется.
Но да, извините, я забыл.
Поэт же , он всегда один...
