Отринутому поэту

Нет! Ты не поняла поэта...

И не понять тебе его!

Н. Павлов1
Она не поняла поэта!..

Но он зачем ее избрал?

Зачем, безумец, в вихре света

Подруги по сердцу искал?
Зачем он так неосторожно

Был красотою соблазнен?

Зачем надеждою тревожной

Он упивался, ослеплен?
И как не знать ему зараней,

Что все кокетки холодны,

Что их могущество в обмане,

Что им поклонники нужны?..
И как с душою, полной чувства,

Ответа в суетных искать?

В них все наука, все искусство,

Любви прямой им не понять!
Он сравнивал ее с картиной:

Он прав! Бездушно-весела,

Кумир всех мотыльков гостиной,

Она лишь слепок божества!..
В ней огнь возвышенный, небесный

Красу земную не живит...

И вряд ли мрамор сей прелестный

Пигмалион одушевит!..
Она кружится и пленяет,

Довольна роком и собой;

Она чужой тоской играет,

В ней мысли полны суетой.
В ней спит душа и не проснется,

Покуда молода она,

Покуда жизнь ее несется,

Резва, блестяща и шумна!..
Когда же юность с красотою

Начнут несчастной изменять,

Когда поклонники толпою

Уйдут других оков искать,—
Тогда, покинув сцену света,

И одинока и грустна,

Воспомнит верного поэта

С слезой раскаянья она!..