Осенний день торопится куда-то.
Спешит в снега, бросая вслед листву.
И листья жёлтые, как старые солдаты,
Всё падают в нагую пустоту.
Осенний день таинственно прекрасен:
Повсюду золото и яркие огни.
И взгляд на мир пронзителен и ясен,
В календаре остановились дни.
Осенних рифм невыразимый отзвук.
Душа уносится в полузабытый сон,
Где Пушкин шепчет: «В осени нет прозы,
Октябрь для поэзии рождён!»
