Владимир Тюрин

Осенний день торопится куда-то.
Спешит в снега, бросая вслед листву.
И листья жёлтые, как старые солдаты,
Всё падают в нагую пустоту.

Вторую неделю гуляю по крышам,
Дышу ароматом ночных городов.
И сердце ступает всё выше и выше,
Неслышно крадётся за мною любовь.

Осенняя музыка ветра
Звучит в приоткрытом окне.
И листья опавшие где-то
Неслышно шуршат в тишине...

Стихи рождаются под вечер,
Когда темнеет за окном
И звёзды зажигают свечи
На небосводе голубом.

Мне снова снится снег:
Иду я снова с ней
По старой мостовой
Под шумной вьюги вой.

А может написать новое стихотворение?
Чтобы это было лучшее моё творение?
Стало лучшей моей мелодией?
Ведь поэт ещё вроде я?

Вновь на сердце печаль…
Обручённый с тоской
Чёрно-белый февраль
Мой отнимет покой.

Пьяный месяц в звёздах тонет
Без единого следа,
Облака, ночные кони,
Гонят месяц вникуда.

Мелодия моей души,
Как звук полночный в тишине.
Её мотив тебе внушил,
Что я тону в безмолвном сне.

Вечер звёздный, блаженно тихий…
И безлунным небом одетый.
Слыша грустного августа крики,
Я сижу на краю у лета.

Растревоженный зимним вечером,
Я сижу у окна и слушаю,
Что мне скажет февральская, вечная
Тишина с голосящей стужею.

Белым мелом на доске пишу –
Самым чистым, самым белым мелом.
Жизнь свою в кружок я обвожу –
Мел определил её пределы.