Вдохновенье ли осень заставит, нужда ли, –
Что-то пишет дождями, от нас уходя…
Но всё чаще и чаще меня убеждает
В бесталанности строк затяжного дождя.
Говорит, что сонет на прощанье чертала,
Дескать, jedem das seine – в отпущенный срок.
Только где же ты, осень, сонеты видала
Не в четырнадцать – в тысячу вылитых строк?
Промолчит…
Первым снегом, как ластиком чешским,
Всю округу от мыслей очистит к утру,
Понимая, что чувством делиться ей не с кем,
Кроме стайки сорок, что трещат на юру.
И уйдёт, к бесконечности путь пролагая,
Где-то там, наверху, чьи-то души терзать.
Через год на земле будет осень другая
Бесталанные строки дождями писать.
*В переводе с немецкого – каждому своё
Владислав Терентьев Самара, 2019
