Проснувшись, я встаю - не поздно и не рано,
Привык за много лет служения в строю,
Откуда не возьмись, гудит звонок из Ганы -
А Гана где-то там, когда летишь на юг,
Минуя пики гор и миражи в пустынях,
Голубизну морей, меланхолию рек.
Еще дорог не счесть, что меряет босыми,
Ногами километры и гаки человек!
И вот однажды в миг, тоскливый, одинокий,
Забыв: он где-то там, а я ведь где-то здесь,
Не видя от судьбы ни помощи, ни проку,
Звонит мне человек, надеясь, что я есть!
«Конечно же, я есть» - спешу ему ответить,
Спросить: «А это кто? Кто говорит? Алло?»
Но светится экран: на белом, черным цветом –
Отбой, мой друг, отбой, из Ганы, мол, облом!
Забыл про Гану я. Но вот лежу недавно -
Мне виолончелист являет голос струн
И вновь звонок, потом отбой! Забавно?
На этот раз звонил далекий Камерун…
