Есть дни, когда не хочется писать —
не потому, что в этом смысла нет,
душа пуста, и штиля полоса
несет сигналы с вымерших планет,
не от тоски и лени... Просто пульс
так чист и неразменен на слова,
что немоты, как ига, не боюсь —
нема, ранима, ранена... Жива.
Какая есть, в молчании моем,
я остаюсь чуть больше, чем собой,
и музыка — ведь музыка мой дом —
мне очевидна в мелочи любой.
(с) Ксения Гильман, 2020
