Танцует пыль на старых переплётах
Забытых книг.
Спираль высоких лестничных пролетов,
Наш двор, тупик.
Апрельский дождь стремитель и гулко
Чеканит такт,
И я бегу по тихим переулкам,
И всё не так.
Тускнеют звуки и пастели цвета,
И меркнут сны,
Мы тишиной, как хрупким парапетом,
Разделены.
Неровный почерк, надпись на конверте,
За всё прости.
Пусть паруса наполнит свежий ветер
Тебе в пути!
Оскалив пасти, выгибая спины,
Застыли львы.
И небеса плывут аквамарином
На дне Невы.
