Сонет одного ирокойца

Где холодно, цветы все худо там растут.

Лишь выходишь, они показываться станут,

То солнечные им лучи потребны тут,

Но вместо солнца дождь, снег, град — они и

вянут.

Канада есть сия холодная страна,

Цветы — писатели, а солнце — одобренье;

И наша нация, к несчастью, есть одна,

Где авторы в таком находятся презренье.

Утешьтесь, бедные! и прочие науки

Все одобряются не более у нас;

Возьмите, юноши, не книги, карты в руки,

Вертитесь, кланяйтесь — чины, места ждут вас.

Бостоном, танцами составить счастье можно,

А с просвещением в леса сокрыться должно.