Ждать снега непривычно в октябре...
Цыплят всегда по осени считают,
Черту подводят, маются. И маят
ником скользят минуты - взмах/тире.
Привычно жить от третьего лица,
Из первого вытягивая рифмы,
На тонкой грани явного и мифа
С горящим сердцем в теле мертвеца.
Не знает ничего кто ищет дом
О том, когда он будет, и едва ли
Осознает в конце или в начале
Каким он будет и что будет в нем.
_________
Она входила в разные дома,
Была то почтальоном, то соседкой,
В прозрачной вазе тополиной веткой,
Но ни в одном при этом не жила.
Не приживалась. Ускользала вдруг.
И возникала странно и случайно,
Как лунный свет, рассеянный, печальный,
На тротуарах бледный полукруг.
И не прельщал ее ни интерьер,
Ни вид из окон - сколько ни смотрела.
Чего искала и куда хотела?
И маятник качался: взмах/тире.
Для слова книга дом, для сливы - сад.
Любая нота проживает в звуке.
Волною нежность проникает в руки
И никогда не просится назад.
Для плача дом - меланхоличный век.
Бутылка для письма, кувшин для джинна.
...Но что бы там судьба ни ворожила,
Для человека дом есть - человек.
