Я проткнул свою руку шилом,
Ожидая её терзаний.
Выглядит слишком паршиво,
Что в ней нет ко мне сострадания.
Она в ответ хохотала лишь,
Обнажая рисунок шрамов:
«Ты внутри меня не болишь!»
А я так хотел её снова ранить...
Мне казалось – она из стали
И я тыкал в неё ножом.
Да, она от меня устала.
Только ей теперь хорошо.
Меня же носит волнами и бурями.
А судьба моя? Нервно курит ли?
Здесь всё выглядит очень скверно:
И рука до локтя занемела,
Круг замкнулся в кольцо инферно
И попыткам моим нет предела.
Я проткнул свою руку шилом,
Ожидая её терзаний...
Она меня похоронила,
Я теперь оказался ранен.
