точка

когда в одной особой точке 

весь мир - лишь свёртка и хлопок 

всё сущее предельно точно 

тебя бросает в свой итог 

и в твоё прошлое, и в связи 

в события и сетки слов 

и в эпицентре каждой фразы - 

твой гнев семнадцати годов 

он не исчез, не четвертован 

не разложился в пене дней 

он ждал в тени твоих нейронов 

ждал знак, секунду, символ, цель 

в которую он оголтело 

вонзает праведную боль 

и больше не зовётся гневом 

но именуется тобой