когда в одной особой точке
весь мир - лишь свёртка и хлопок
всё сущее предельно точно
тебя бросает в свой итог
и в твоё прошлое, и в связи
в события и сетки слов
и в эпицентре каждой фразы -
твой гнев семнадцати годов
он не исчез, не четвертован
не разложился в пене дней
он ждал в тени твоих нейронов
ждал знак, секунду, символ, цель
в которую он оголтело
вонзает праведную боль
и больше не зовётся гневом
но именуется тобой
